Булат Шалвович Окуджава - Советский и российский поэт, бард, прозаик и сценарист, композитор. Автор около двухсот авторских и эстрадных песен, один из наиболее ярких представителей жанра авторской песни в 1960-е-1980-е годы. Для текстов песен Окуджава выбирал не только собственные стихи, но и сказания из кавказского народного эпоса.
О Булате Окуджаве
Александр Абрамов 1
У поэта соперников нету -
ни на улице и не в судьбе.
И когда он кричит всему свету,
это он не о вас - о себе.
Руки тонкие к небу возносит,
жизнь и силы по капле губя.
Догорает, прощения просит:
это он не за вас - за себя.
Но когда достигает предела
и душа отлетает во тьму...
Поле пройдено. Сделано дело.
Вам решать: для чего и кому.
То ли мед, то ли горькая чаша,
то ли адский огонь, то ли храм...
Все, что было его, - нынче ваше.
Все для вас. Посвящается вам.
Булату Окуджаве
Борис Львович Фроенченко
Он был поэт...писатель...Воин,
Неся годов нелегкий груз
И на гражданской пал героем,
Закрывши грудью наш Союз!
В истории - не первый случай...
В несчастье или же в бою,
Но гибнут лучшие из лучших
В изгнанье или же в строю...
Забвенья частоколом ржавым
Не заглушить сиянье муз
И вечна память Окуджавы
Для тех, кто верит в наш Союз!!!
Окуджаве
Борис Львович Фроенченко
Нам жизнь в один конец дает билет...
Кто, путь пройдя, исчез, как струйка пара;
Кто в памяти людей оставил след,
Как Окуджава на Арбатских тротуарах...
Реакции топор всегда остер
И вольности всегда грозила кара...
Но люди шли в изгнанье...на костер,
Как Окуджава по Арбатским тротуарам...
Души и чувств движенья не новы -
Звук клавесина вплелся в звук гитары...
След Пушкина - на берегах Невы,
След Окуджавы - на Арбатских тротуарах!
Булат Окуджава
Борис Неменов
Эта грустная улыбка, этот тёплый мягкий взгляд
Как Гварнериева скрипка тихим голосом твердят
Про пургу Смоленской ночи и дорогу - дантов ад.
И про то, что очень хочет спеть нам о войне Булат.
Нет, не стал Булат жестоким и озлобленным войной.
Лишь печалью отозвался в Окуджаве этот бой.
В ту страну, что нет возврата в путь ушёл его солдат
С довоенного Арбата, где когда-то жил Булат.
И конечно, эти песни будут внуки наши петь
Этим песням с нами вместе петься сердцем, не стареть.
Задушевно и правдиво пел о жизни нам Булат
Вскрыл поэт нам то, чем каждый хоть немножечко богат!
Булату Окуджаве!
Валентина Глазунова
Московский бард,
Поэт прекрасный Окуджава,
Песни твои поёт народ
Легко и браво!
Дежурный вечный
Ты с гитарой, по апрелю!
А что ушёл ты в мир иной,
Так, я... не верю!
Не верю я,
Что с нами нет Булата!
Коль нет здесь рая,
Нет дверей и...ада!?
Открыто,
Говорю я комплименты,
Здесь всем советую -
Хранить его... заветы!
И восхищаться -
Другом, и подругой,
И встречной женщиной,
И милою супругой!
Любви с надеждой,
Я протягиваю руки,
С тоской думая,
О трепете разлуки!
В память о Булате Окуджаве
Виктор Бахарев
«С каждым часом мы старее
От беды и от любви.
Хочешь жить - живи скорее,
А не хочешь - не живи»
Это вовсе не забава -
Мысль глубока и тонка.
Прав Булат наш Окуджава -
Жизнь, прекрасна и легка.
Он родился на Арбате,
Он Российский Гражданин.
Я, в крестьянской, белой хате,
Его много... я, один.
Я один, меня немножко,
Но хочу быть вместе с ним.
Где же ты,- моё окошко,
Что зовёшься Гражданин?
Булат Окуджава
Геннадий Сивак
Вечна исповедь Булата,
Строфы из тоски...
Было, было все когда-то,
Рвали на куски...
С ним через огонь и воду,
Шла великая страна,
Все от сердца, не в угоду,
В злые времена...
Сколько повидал несчастий,
Пролитой крови,
Собирал крупицы счастья,
Народом любим.
В памяти своей оставил,
То, что повидал...
Часто шла, игра без правил,
Славы не искал.
За стихи тогда сажали,
Смирится, не мог...
Правду между строк читали,
Он для нас ПРОРОК.
В мире стало страшновато,
Рвется жизни нить,
Мысли мудрые Булата,
Помогают жить.
Булату Окуджаве
Памяти Булата
Московский бард,
Поэт прекрасный Окуджава,
Песни твои поёт народ
Легко и браво!
Дежурный вечный
Ты с гитарой, по апрелю!
А что ушёл ты в мир иной,
Так, я... не верю!
Не верю я,
Что с нами нет Булата!
Коль нет здесь рая,
Нет дверей и...ада!?
Открыто,
Говорю я комплименты,
Здесь всем советую -
Хранить его... заветы!
И восхищаться -
Другом, и подругой,
И встречной женщиной,
И милою супругой!
Любви с надеждой,
Я протягиваю руки,
С тоской думая,
О трепете разлуки!
В память о Булате Окуджаве
Виктор Бахарев
«С каждым часом мы старее
От беды и от любви.
Хочешь жить - живи скорее,
А не хочешь - не живи»
Это вовсе не забава -
Мысль глубока и тонка.
Прав Булат наш Окуджава -
Жизнь, прекрасна и легка.
Он родился на Арбате,
Он Российский Гражданин.
Я, в крестьянской, белой хате,
Его много... я, один.
Я один, меня немножко,
Но хочу быть вместе с ним.
Где же ты,- моё окошко,
Что зовёшься Гражданин?
Булат Окуджава
Геннадий Сивак
Вечна исповедь Булата,
Строфы из тоски...
Было, было все когда-то,
Рвали на куски...
С ним через огонь и воду,
Шла великая страна,
Все от сердца, не в угоду,
В злые времена...
Сколько повидал несчастий,
Пролитой крови,
Собирал крупицы счастья,
Народом любим.
В памяти своей оставил,
То, что повидал...
Часто шла, игра без правил,
Славы не искал.
За стихи тогда сажали,
Смирится, не мог...
Правду между строк читали,
Он для нас ПРОРОК.
В мире стало страшновато,
Рвется жизни нить,
Мысли мудрые Булата,
Помогают жить.
Булату Окуджаве
Геннадий Сивак
Булат, Свет Шалвович,
Толковые слова…
Витают жалости,
Арбатская Москва…
Все теже, трудности -
Глухая власть…
Но тех, кто в мудрости,
Не обокрасть…
Булат, Свет Шалвович,
А вот и мир иной…
Крутые шалости,
Пропал совсем покой…
По нашей вечности
Ведут пути,
Дороги млечные,
Не обойти…
Жаль, счастья малости…
Вкруг льется кровь,
Довлеют гадости,
Спасет любовь…
Булат, Свет Шалвович,
Простите нас,
Людские слабости,
Неровен час…
Булат, Свет Шалвович,
Толковые слова…
Витают жалости,
Арбатская Москва…
Все теже, трудности -
Глухая власть…
Но тех, кто в мудрости,
Не обокрасть…
Булат, Свет Шалвович,
А вот и мир иной…
Крутые шалости,
Пропал совсем покой…
По нашей вечности
Ведут пути,
Дороги млечные,
Не обойти…
Жаль, счастья малости…
Вкруг льется кровь,
Довлеют гадости,
Спасет любовь…
Булат, Свет Шалвович,
Простите нас,
Людские слабости,
Неровен час…
Памяти Булата
Геннадий Сивак
Опустел старик Арбат...
Смог июньский растворился,
И ушел, ушел Булат,
Улетел и не простился...
Где-то у небесных врат
Пульс его остановился,
Бросив полный грусти взгляд,
Он в Комету обратился.
Прозвучал, как зов набат,
Вот Пророка отпевают,
И стихи его звучат,
Слезы души умывают...
Ангел смерти дело знает...
Станция Земля - транзит,
А экспресс стрелою мчит,
Пассажиров подбирает...
Булат Окуджава
Елена Ярина
Он вышел из «арбатского двора».
Отсюда начинается держава.
Москва, Москва - счастливая пора…
Навек осталась в песнях Окуджавы.
О Леньке Королеве-короле,
О той войне далекой, позабытой,
Романтике, любви, добре и зле,
И песне под названием «Молитва».
О ценностях земного бытия,
О мудрости души и человека,
И совести гражданской - мы - семья,
Проблемах жизни атомного века…
О маленьком троллейбусе ночном,
Губах горячих и о медных трубах,
О том, как сами, мы порой живем,
Сбиваясь в стаю…кто-то, стиснув зубы…
О детских снах, кто в облаках витал,
О промахах людских и об ошибках…
Он песни пел, ведь их для нас писал,
Даря нам мудрость и свою улыбку.
«Арбатство, растворенное в крови,
неистребимо, как сама природа».
Поэт слагал о родине стихи,
О скромной жизни своего народа.
Он вышел из «арбатского двора».
Отсюда начинается держава.
Москва, Москва - счастливая пора…
Навек осталась в песнях Окуджавы.
Булату Окуджаве
Илья Будницкий
Булату Окуджаве, с любовью
Нет, не Лолита - Ван Шонховен, -
В чужих пристрастьях не виновен,
Не друг вину и табаку,
Зело возвышен, романтичен,
Очаровательно практичен -
Сюртук со шпагой на боку. -
Серьезен и следит за речью,
КрасИт породу человечью
Самим присутствием своим, -
Ему бы локоны девичьи
И обрести повадки птичьи -
Промчаться сквозь огонь и дым
К тому, что нам всего дороже,
С чего озноб, мороз по коже
И лихорадочны слова,
Что узнаешь в любом обличьи,
Представ охотником и дичью,
С чего и жизнь сама жива...
И нет в той страсти предрассудка,
Костюмчик - дым, и шпага - шутка, -
Лавиния - куда чудней? -
Чудесней, истинней, прекрасней,
Но соловья не кормят басней,
И дай вам Бог счастливых дней!
Б Окуджава
Лилия Римм 2
Пел сердцем,тихо отворяя двери,
Просил у Господа за всех,что мы хотели...
Создал свою планету Окуджава,
Где царствует душа,не слава!
Булат Окуджава
Татьяна Цыркунова
Знаток большой людских переживаний,
Он чуток, восприимчив к боли был,
Тьму исторических напоминаний
В словах и нотах песен воплотил.
Цари и воины, пажи, поэты,
И мальчики, ушедшие на фронт,
Всем жизни знанием его воспеты,
Им должное почтенье отдал он…
Мне дорог светлый чистый мир Булата –
Мелодии волшебные его,
Оригинальность слога – как оплата
Нижайшего поклона моего.
Оттенки звуков трудно уловимы, -
Как сложно Окуджаву исполнять!
Его гитары нежной переливы
Душой открытой можно воспринять...
И мне хотелось преклонить колени, -
Я слушала молитву Франсуа,
Пусть сменятся десятки поколений –
Вийона песнь останется жива…
С пронзительною, режущей тоскою, -
Так написал о Моцарте Булат!
Рождённый гениальною рукою,
Звучит в душе невидимый набат!
С какой-то грустью тонкой, задушевной,
Прозрачный, как кристальная вода,
Наполнит душу красотою совершенной,
Булата голос слышится всегда!
Я не устану вечно преклоняться
Пред светом гражданина и бойца,
Он до таких вершин сумел подняться,
И в нём черты духовного отца…
Посвящается Булату Окуджаве, Солдату и Поэту...
Юлия Борисова Из Питера
И даже в имени - предчувствие клинка.
И пудрой на бровях лежащий порох.
Но замирает вздох и умирает шорох,
Лишь только струн его касается рука.
И даже песни о войне, необъяснимо
От сорок пятого отсчитывают вспять,
Но, тем не менее, дают собой понять:
Насколько мирное хранимо и любимо.
Москва упала, как в грузинское вино
И зашептала в нём таблеткою шипучей.
И стало ясно, что живущий и живучий
Со всеми теми, кто не выжил - заодно.
Со всеми теми, кто ушёл за облака,
Собой питая мирной песни окрылённость.
Но от войны осталась сердцу закалённость
И даже в имени - предчувствие клинка.
Ода Б. Окуджаве
Юрий Козлов
Булат, бывало за работой,
Стихов выковывал булат -
Живописал он нежной нотой
Москву родную и Арбат.
Жизнь окупил свою стократно -
С ним все на "ты", а не на "Вы".
Он памятник воздвиг булатный,
Ведь песнь и стих его живы!
Нам не осмыслить Смерти ребус -
Мы ей назло поем стихи...
Ушел "последний" твой "траллейбус",
"Всю ночь кричали петухи."
Ты первый бард страны Советов,
Поэт, писатель и певец,
Ты сын лирических куплетов,
Ты песни авторской Отец!
Не зря родился в день Победы,
Что добровольцем добывал -
Не пел ты будничные беды,
А предлогал свой идеал.
Тебе была упреков сотня,
Что "злобы дня" не замечал,
Еще за то, что ты сегодня
Нашел во Франции причал.
Хотя и выйдет ода в оде,
Но шлю я той стране салют,
Где одаренная находит
Интелегенция приют!
И хоть обидно для державы,
Что тех людей не удержать,
Но стих и песни Окуджавы
Все будут ей принадлежать.
"Пока земля еще вертится",
Пока несут тебе цветы,
Пока твой стих летит, как птица,
Жив идеал твой - жив и ты!
Опустел старик Арбат...
Смог июньский растворился,
И ушел, ушел Булат,
Улетел и не простился...
Где-то у небесных врат
Пульс его остановился,
Бросив полный грусти взгляд,
Он в Комету обратился.
Прозвучал, как зов набат,
Вот Пророка отпевают,
И стихи его звучат,
Слезы души умывают...
Ангел смерти дело знает...
Станция Земля - транзит,
А экспресс стрелою мчит,
Пассажиров подбирает...
Булат Окуджава
Елена Ярина
Он вышел из «арбатского двора».
Отсюда начинается держава.
Москва, Москва - счастливая пора…
Навек осталась в песнях Окуджавы.
О Леньке Королеве-короле,
О той войне далекой, позабытой,
Романтике, любви, добре и зле,
И песне под названием «Молитва».
О ценностях земного бытия,
О мудрости души и человека,
И совести гражданской - мы - семья,
Проблемах жизни атомного века…
О маленьком троллейбусе ночном,
Губах горячих и о медных трубах,
О том, как сами, мы порой живем,
Сбиваясь в стаю…кто-то, стиснув зубы…
О детских снах, кто в облаках витал,
О промахах людских и об ошибках…
Он песни пел, ведь их для нас писал,
Даря нам мудрость и свою улыбку.
«Арбатство, растворенное в крови,
неистребимо, как сама природа».
Поэт слагал о родине стихи,
О скромной жизни своего народа.
Он вышел из «арбатского двора».
Отсюда начинается держава.
Москва, Москва - счастливая пора…
Навек осталась в песнях Окуджавы.
Булату Окуджаве
Илья Будницкий
Булату Окуджаве, с любовью
Нет, не Лолита - Ван Шонховен, -
В чужих пристрастьях не виновен,
Не друг вину и табаку,
Зело возвышен, романтичен,
Очаровательно практичен -
Сюртук со шпагой на боку. -
Серьезен и следит за речью,
КрасИт породу человечью
Самим присутствием своим, -
Ему бы локоны девичьи
И обрести повадки птичьи -
Промчаться сквозь огонь и дым
К тому, что нам всего дороже,
С чего озноб, мороз по коже
И лихорадочны слова,
Что узнаешь в любом обличьи,
Представ охотником и дичью,
С чего и жизнь сама жива...
И нет в той страсти предрассудка,
Костюмчик - дым, и шпага - шутка, -
Лавиния - куда чудней? -
Чудесней, истинней, прекрасней,
Но соловья не кормят басней,
И дай вам Бог счастливых дней!
Б Окуджава
Лилия Римм 2
Пел сердцем,тихо отворяя двери,
Просил у Господа за всех,что мы хотели...
Создал свою планету Окуджава,
Где царствует душа,не слава!
Булат Окуджава
Мила Альпер
9 мая - день рождения Булата Окуджавы. В 2014 году ему бы исполнилось 90 лет.
Булат Окуджава - многоталанный, многогранный человек,
Подобного которому нет, не было на свете целый век.
Он - сценарист, прозаик, литератор, композитор и поэт.
Транслировал мир, верность, добродушие, чуткость и свет.
Окуджава писал песни, слагал лирические и военные стихи,
Глубоко черпая суть, содержание, истину, правду изнутри.
Булат был скромным, настоящим и никогда не притворялся,
А донести самое сокровенное через стихи, песни старался.
"Молитва Франсуа Вийона", "Ваше благородие, госпожа Удача"...
У Окуджавы имелась воля, цель, была дисциплина, самоотдача.
"Мы за ценой не постоим", "Бери шинель, пошли домой" - судьба.
Чрез его песни мы вспоминаем сороковые, далеко нелёгкие года.
Он посвящал свои произведения добрым и милосердным людям.
Их доблесть, преданность и патриотизм мы по поступкам судим.
Окуджава свои наблюдения фиксировал на бумаге иль в блокноте
И оформлял всё в рифму, сочиняя в своём ключе на нужной ноте.
Булат слыл человеком умным, интеллигентным, проницательным,
Отзывчивым, эмоционально зрелым, ответственным, сознательным.
В силу личностных опытов был восприимчивым и умел прощать,
А так же на войне он научился умению не сдаваться и побеждать.
Девятое мая - День Победы и Булата Окуджавы день рождения.
Наверное, неслучайно данных событий интересное совпадение.
Он побеждал на фронте в роли композитора-поэта и солдата.
Сегодня вспоминаем великодушного, патриотического Булата.
Булат Окуджава
Булат Окуджава - многоталанный, многогранный человек,
Подобного которому нет, не было на свете целый век.
Он - сценарист, прозаик, литератор, композитор и поэт.
Транслировал мир, верность, добродушие, чуткость и свет.
Окуджава писал песни, слагал лирические и военные стихи,
Глубоко черпая суть, содержание, истину, правду изнутри.
Булат был скромным, настоящим и никогда не притворялся,
А донести самое сокровенное через стихи, песни старался.
"Молитва Франсуа Вийона", "Ваше благородие, госпожа Удача"...
У Окуджавы имелась воля, цель, была дисциплина, самоотдача.
"Мы за ценой не постоим", "Бери шинель, пошли домой" - судьба.
Чрез его песни мы вспоминаем сороковые, далеко нелёгкие года.
Он посвящал свои произведения добрым и милосердным людям.
Их доблесть, преданность и патриотизм мы по поступкам судим.
Окуджава свои наблюдения фиксировал на бумаге иль в блокноте
И оформлял всё в рифму, сочиняя в своём ключе на нужной ноте.
Булат слыл человеком умным, интеллигентным, проницательным,
Отзывчивым, эмоционально зрелым, ответственным, сознательным.
В силу личностных опытов был восприимчивым и умел прощать,
А так же на войне он научился умению не сдаваться и побеждать.
Девятое мая - День Победы и Булата Окуджавы день рождения.
Наверное, неслучайно данных событий интересное совпадение.
Он побеждал на фронте в роли композитора-поэта и солдата.
Сегодня вспоминаем великодушного, патриотического Булата.
Булат Окуджава
Татьяна Цыркунова
Знаток большой людских переживаний,
Он чуток, восприимчив к боли был,
Тьму исторических напоминаний
В словах и нотах песен воплотил.
Цари и воины, пажи, поэты,
И мальчики, ушедшие на фронт,
Всем жизни знанием его воспеты,
Им должное почтенье отдал он…
Мне дорог светлый чистый мир Булата –
Мелодии волшебные его,
Оригинальность слога – как оплата
Нижайшего поклона моего.
Оттенки звуков трудно уловимы, -
Как сложно Окуджаву исполнять!
Его гитары нежной переливы
Душой открытой можно воспринять...
И мне хотелось преклонить колени, -
Я слушала молитву Франсуа,
Пусть сменятся десятки поколений –
Вийона песнь останется жива…
С пронзительною, режущей тоскою, -
Так написал о Моцарте Булат!
Рождённый гениальною рукою,
Звучит в душе невидимый набат!
С какой-то грустью тонкой, задушевной,
Прозрачный, как кристальная вода,
Наполнит душу красотою совершенной,
Булата голос слышится всегда!
Я не устану вечно преклоняться
Пред светом гражданина и бойца,
Он до таких вершин сумел подняться,
И в нём черты духовного отца…
Посвящается Булату Окуджаве, Солдату и Поэту...
Юлия Борисова Из Питера
И даже в имени - предчувствие клинка.
И пудрой на бровях лежащий порох.
Но замирает вздох и умирает шорох,
Лишь только струн его касается рука.
И даже песни о войне, необъяснимо
От сорок пятого отсчитывают вспять,
Но, тем не менее, дают собой понять:
Насколько мирное хранимо и любимо.
Москва упала, как в грузинское вино
И зашептала в нём таблеткою шипучей.
И стало ясно, что живущий и живучий
Со всеми теми, кто не выжил - заодно.
Со всеми теми, кто ушёл за облака,
Собой питая мирной песни окрылённость.
Но от войны осталась сердцу закалённость
И даже в имени - предчувствие клинка.
Ода Б. Окуджаве
Юрий Козлов
Булат, бывало за работой,
Стихов выковывал булат -
Живописал он нежной нотой
Москву родную и Арбат.
Жизнь окупил свою стократно -
С ним все на "ты", а не на "Вы".
Он памятник воздвиг булатный,
Ведь песнь и стих его живы!
Нам не осмыслить Смерти ребус -
Мы ей назло поем стихи...
Ушел "последний" твой "траллейбус",
"Всю ночь кричали петухи."
Ты первый бард страны Советов,
Поэт, писатель и певец,
Ты сын лирических куплетов,
Ты песни авторской Отец!
Не зря родился в день Победы,
Что добровольцем добывал -
Не пел ты будничные беды,
А предлогал свой идеал.
Тебе была упреков сотня,
Что "злобы дня" не замечал,
Еще за то, что ты сегодня
Нашел во Франции причал.
Хотя и выйдет ода в оде,
Но шлю я той стране салют,
Где одаренная находит
Интелегенция приют!
И хоть обидно для державы,
Что тех людей не удержать,
Но стих и песни Окуджавы
Все будут ей принадлежать.
"Пока земля еще вертится",
Пока несут тебе цветы,
Пока твой стих летит, как птица,
Жив идеал твой - жив и ты!